per Jerrice J. Baptiste
Spariti, frammenti di luce dall’isola
tremolante negli occhi silenziosi.
Martedì scorso ha salutato
al mare turchese, sole di mezzogiorno
soffocato dalle lacrime. Il suo pasto di benvenuto
papaia a fette, piantaggine a mezzaluna,
vongole in salsa creola. Sorrisi.
Le morbide ciglia di mio cugino
spazzola stelle americane. La lucentezza riflette
sulla fronte, zigomi, ponte del naso.
Le labbra parlano con libertà, una nuova lingua.
Mio zio sente la voce di suo figlio
migrato tra gli uccelli della stagione bianca.
La notte sta lentamente calando. Come può mantenere la calma?
Uno ha lasciato il suo bozzolo.
Anche dalla sparatoria.
Nota dell’autore: La libertà vigilata umanitaria offre alle persone che vengono negli Stati Uniti la possibilità di sentirsi persone. I non residenti approvati che sbarcano per la prima volta sono adeguatamente accolti e possono adattarsi alle giuste condizioni di alloggio, impiego, istruzione, ecc. Possono essere felici anche se i loro familiari sono rimasti – ad Haiti, nel caso dello zio di chi parla in questa poesia… terribilmente, mi mancano.
Jerrice J. Baptiste è autore di otto libri e poeta residente al Prattsville Art Center & Residency di New York. Pubblica ampiamente su giornali e riviste. È stato nominato Best of The Net da Stelo blu per il 2022