di Sandra Arnold
ERA DIFFICILE vedere su questa strada la sera. Riusciva a malapena a distinguere le sagome dei vecchi cumuli di pozzi che torreggiavano sui tetti in lontananza. Un tempo erano stati punti di riferimento familiari nel distretto prima che le miniere di carbone chiudessero e le pile fossero demolite e riciclate per la costruzione di strade. Anche se non prima che uno zio fosse morto di silicosi e un altro quando i pozzi della miniera erano crollati. Quando ero giovane avevo un rituale, guardare fuori dal finestrino dal piano superiore dell’autobus mentre tornavo a casa da scuola. Non appena l’autobus raggiunse la cima della collina e le pile di pozzi divennero visibili, chiuse gli occhi e desiderò che gli crescessero le ali e volasse sopra le loro cime, sopra la città senza sbocco sul mare con i suoi edifici anneriti dalla fuliggine, sopra le foreste e gli oceani dall’altra parte del mondo.
Aveva percorso una lunga strada per quella strada, ma la città sembrava non avvicinarsi mai. Poi si rese conto che, per quanto camminasse, il sentiero si stava allontanando da lei. Quindi, in effetti, stava camminando all’indietro. Qualcuno una volta gli aveva detto di mirare alle stelle. Aveva sempre dubitato della sua capacità di farlo, ma nella situazione attuale non aveva altra scelta.
Nonostante la sua paura di cadere, si sorprese a levitare abbastanza in alto da vedere il paesaggio sottostante come una mappa. I lampioni proiettavano nastri di pallida luce lungo la strada che portava alla casa della sua infanzia. Ed eccola lì, le sue spesse mura ad assorbire la rabbia di suo padre e il silenzio di sua madre. Galleggiando più in alto vide donne dall’aria stanca con le pale che aspettavano alle loro porte il camion del carbone per scaricare le scorte della settimana; camini che eruttano fumo nell’aria fetida; minatori alla fermata dell’autobus con solo il bianco dei loro occhi visibile nelle loro facce annerite dal carbone.
Andò alla deriva nella foresta dove si nascose tra gli alberi fingendo di essere un uccello, i suoi primi tentativi di volare si conclusero con una gamba rotta. Al di là della sua vecchia scuola con i suoi ricordi di essere stato picchiato da insegnanti brutali e bulli da cortile. Della biblioteca dove, rifugiandosi nei libri, aveva trovato pace e ali.
Ali di metallo lo avevano trasportato da questa città molto tempo fa e ancora non sapeva che tipo di ali lo avessero riportato qui. O perché Ha cercato di scendere sopra la città per chiarire la sua prospettiva sul passato in modo da poter interpretare il presente e trovare la sua strada verso il futuro. Ma quando ha cercato di volare più in basso, l’effetto è stato lo stesso di quando aveva cercato di raggiungere la città su strada. Ora sembrava che il suo unico obiettivo raggiungibile fosse quello di continuare a volare più in alto finché ciò che poteva vedere sotto non aveva più importanza.
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Sandra Arnold è una scrittrice pluripremiata che vive in Nuova Zelanda. È autrice di cinque libri tra cui Il frassino, il pozzo e la campana azzurra (Makaro Press, Nuova Zelanda), incisioni dell’anima (Retreat West Books, Regno Unito) i Non cantare canzoni tristi (Canterbury University Press, Nuova Zelanda). La sua narrativa breve è stata ampiamente pubblicata e antologizzata a livello internazionale. Ha ricevuto nomination per il miglior cortometraggio, la migliore microfiction e il Pushcart Prize. Ha conseguito un dottorato di ricerca in scrittura creativa presso la Central Queensland University, in Australia. Maggiori informazioni su www.sandraarnold.co.nz.