“La natura radicale della narrativa Slipstream” di Eugene Bacon

È fantastico, illogico, ambizioso, un po’ irreale, persino inquietante; potresti aver letto lo strambo letterario in tutta la sua dissoluzione, ma semplicemente non lo conoscevi con il suo nome come “slipstream”. Ho appreso per la prima volta della narrativa slipstream attraverso Andrew Hook. Non tutti hanno letto questo autore europeo in modo compulsivo come me. Hook sembra preferire una vita tranquilla, in agguato sotto il radar; la sua scrittura è tutt’altro.

Andrea Gancio

Una delle collezioni di Hook, Frequenze di esistenza, ti mostra il mondo attraverso una lente particolare. Ami scrivere nella sua bellezza, stranezza e orrore. È surreale, persino spaventoso da guardare, ma fedele al nome dell’autore, è avvincente. Niente è ciò che sembra. In una recensione della collezione, ho scritto:

‘Per gli amanti della metafiction, del testo poetico, della narrativa intellettuale e dei personaggi sfuggenti che ti perseguitano. L’emozione che provi leggendo la strana raccolta di Andrew Hook è un’altra cosa. È un pastiche dello straniero letterario».

“Slipstream” è un termine che si ritiene abbia avuto origine con l’autore americano Bruce Sterling nel 1989 per denotare storie oscure che non sono né fantascienza (SF) né genere. Queste storie mostrano un particolare disprezzo per il canone implicito e i protocolli incorporati che i fan di fantascienza potrebbero aspettarsi, ma abbracciano il rinfrescante snobismo di devianti di genere come Kurt Vonnegut Jr e il suo capolavoro profondamente sardonico. Macello 5.

Comprendendo il sapore unico di Vonnegut nella sua visione del mondo, Salman Rushdie ha scritto in un articolo sul New Yorker:

“Leggere Vonnegut significa sapere che è stato ripetutamente attratto dall’indagine sul libero arbitrio, cosa potrebbe essere e come potrebbe o non potrebbe funzionare, e che ha affrontato l’argomento da molte angolazioni diverse. Molte delle sue elucubrazioni sono state presentate in la forma delle opere del suo alter ego immaginario, Kilgore Trout.’

In una definizione di slipstream fiction, The Best Sci-Fi Books lo considera “un sottogenere mal definito che di solito si riduce a una combinazione di letterario, fantastico, illogico, surreale e discordante”. Il sito elenca, sotto l’ombrellone, titoli pieni di dissonanze: letteratura ambiziosa situata tra la letteratura, lo spazio onirico e persino il soprannaturale.

Qui incontriamo la raccolta sconcertante ma filosofica di Jorge Luis Borges, L’Alef e altre storie (1949), con i suoi sogni, labirinti, identità sfuggenti e una strana visione di personaggi umani pienamente realizzati.

C’è quello di China Miéville Stazione Carrer Perdido che combina generi e sottogeneri di narrativa speculativa, come fantasy, moderno e contemporaneo, e cyberpunk, in un paesaggio notturno urbano che ospita umani e ricostruzioni, e uno scienziato fissato sulla teoria della crisi.

di Miéville La città e la città attraversa anche il genere per combinare poliziesco, fantasy e fantascienza in un’offerta che l’editore Pan Macmillan descrive nella sua pubblicità di vendita come “un mistero di omicidio portato a abbaglianti altezze metafisiche e artistiche”.

Haruki Murakami è un altro autore con una forte offerta di narrativa slipstream nel suo repertorio di stranezze. Cronaca dell’uccello del ventoe è surreale e affascinante come ti aspetteresti, in una fiction ambientata a Tokyo in cui il protagonista Toru Okada perde sia sua moglie che il suo gatto, avvolgendo un “mondo sotterraneo sotto la placida superficie della città”.

Come Hook, ciascuno di questi ambiziosi autori offre un testo sfuggente ma coinvolgente, astratto ma riconoscibile in mondi familiari ma peculiari. Spiegando dove va la sua mente quando scrive, Hook ha detto:

‘È la vita come la vedo io. Apprezzo di avere una visione piuttosto strana del mondo, che stiamo vivendo quelle che sono considerate vite abbastanza normali (ignorando Covid) e tuttavia se si tolgono le restrizioni e le condizioni che la società ci impone ai fini del conformismo e sanità mentale. , poi ci ritroviamo nel caos assoluto su una palla di roccia rotante all’interno di un universo infinito, circondati da altra vita animale e vegetale a cui imponiamo la comprensione ma che in realtà sono fluidi e magici quanto noi.

Quindi la realtà è fantasia in ogni caso».

Affascinato dalla mente di Uncino, forse in qualche forma di sapiosessualità, era inevitabile che si avvicinasse a lui per aiutarlo a scrivere un racconto.

“Potrebbe…potrebbe…” chiesi, non sicura che ci stesse prendendo in considerazione.

“Una collaborazione sembra divertente e qualcosa a cui sarei sicuramente interessato”, mi ha sorpreso con la sua risposta. “Hai qualche idea specifica?”

Non l’ho fatto.

“Quando l’ho fatto prima”, ha detto, “si trattava di fare a turno con l’altro scrittore, aggiungendo da 500 a 750 parole o giù di lì, e poi mandandolo avanti e indietro finché la storia non fosse finita”.

Questo era un piano.

“Non vedo l’ora di vedere l’inizio della collaborazione”, ha detto, lasciandomi in un misto di trepidazione ed estasi. Cosa diavolo avremmo scritto?

Ma abbiamo trovato delle parole sul retro. Avanti e indietro, abbiamo ampliato la nostra narrativa. In precedenza aveva vissuto a Melbourne, in Australia, ed era entusiasta di ambientare questa nuova storia in una città che conservava bei ricordi per lui.

Ciò che mi ha colpito di Hook è stato il modo in cui ha inviato bozze raffinate. La sua email sarebbe qualcosa del tipo: “… sono stato impegnato… ho trovato un minuto… spero che ti piaccia…” E sarebbe una scrittura perfetta. Dove ho giocato e pasticciato, spostato le cose, modificato, modificato … Hook ha trascorso un minuto al computer, ha ripercorso la storia fino a quel momento e poi si è tolto lo smalto dalla testa.

Quello che era iniziato come “Una storia senza nome” è diventato “Messier 94”:

L’autista si è allontanato abbandonandomi a un martelletto pieno di gemiti. Ho guardato verso di me: 200 metri da Flinders Street a Spring Street. Dietro di me, un recinto di filo spinato: se lo scavalchi cadresti sui binari della ferrovia dove i treni lenti entrano nel tunnel e nei binari della stazione. Più avanti, tra me e un ristorante indiano chiuso, c’era una fermata del tram abbandonata. Non riuscivo a vedere la discoteca, ma potevo sicuramente vederne il suono. Macchie di luce stroboscopica e motivi a zig-zag, poi punti casuali ed esplosioni dall’altra parte. Stava iniziando a diluviare. Quando mi sono deciso, ho attraversato la strada e sono passato davanti al ristorante indiano, il cielo stava già cadendo.

I buttafuori, tipi aspri con pistole muscolari serie sulle braccia, mi hanno guardato attraverso. Li superai fino a una porta. Nove gradini di vento giù dal martello dei ritmi di strada, mi sono ritrovato in uno scantinato di musica indoor che non era così forte. Era come se le note stonate e le melodie fossero sfuggite da se stesse e dal seminterrato, e si fossero riversate nelle strade. Ciò che restava era una conchiglia, il ricordo di una canzone. Una nebbia di punte, un giro di gemiti. Un suono di qualcosa che non conoscevi ma desideravi fosse profondo. Un fischio di labbra spezzate, un tocco di ossa. Entusiasmo, gemito. A volte un tamburo. Battendo anche le mani, vibrando al ritmo di un groove di missaggio.

Forme e immagini si agitano sulla pista da ballo. Ellissi, parabole, poliedri tridimensionali. Facce piane, facce a uovo, coni e cilindri. Persone con gli occhi chiusi, corpi in movimento. I volti svaniscono, si assomigliano. Si sono allontanati da me quando mi sono avvicinato a loro. tornare indietro Fluttuavo al ritmo della musica perduta in un senso di bellezza e terrore. assenza di gravità Un odore di fumo, metallo, sangue. Il seminterrato era pieno ma non pieno. Era circondato ma solo. Asciutto dalla pioggia ma sole. Ero qui e ora. Ero assente.

Improvvisamente mi afferrò il gomito. Era lì, ballava con me. Era qui, era là: il viso fresco e giovane, gli occhi accesi di malizia. Eravamo stretti. Eravamo tesi. Eravamo fluidi. Montaggio, montaggio. È tornata, è andata via: le note scure e dolci del suo profumo, i suoi capelli nero-blu con una frangia sul viso. Erano belli. Erano pericolosi. Stavo giocando a un gioco, ed è stato mortale.

La musica rimbombò. Tremando nelle mie piante. Tagliamo le forme. stroboscopico Sono entrato alla sua uscita e viceversa. La fluidità dell’esistenza. Una danza all’inizio del tempo.

—Frammento di ‘Messier 94’ (Eugen Bacon e Andrew Hook) a Cosa nera pericolosa.

La nostra narrativa espone la natura confusa della narrativa slipstream che è sfuggente, astratta, strana, ma familiare. Questa è una visione radicale della narrativa che prende in prestito elementi, ma non è la narrativa di genere tradizionale, come definita dalla Slipstream Encyclopedia of Science Fiction. Se non pensi di aver letto la narrativa slipstream ma hai familiarità con Iain Banks il ponte o di David Mitchell Atlante delle nuvolepotrebbe essere necessario fare qualche altra riflessione.

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