Siamo stati insieme per sette anni, per lo più a distanza, ma per quanto sia difficile, l’amore è l’unico modo per definirlo.
Molte volte abbiamo avuto queste conversazioni sui cuscini, progettando il futuro, dipingendo la casa, il numero di figli che avremo quando finalmente ci sistemeremo.
Era sempre elettrico quando ci riunivamo nei fine settimana o nei giorni festivi. Voglio dire, dovevamo rendere conto di tutto il tempo trascorso separati. C’erano sia fuoco che acqua. Eravamo leali, ma non sapevo una cosa, che sarei diventata una donna diversa, ma non…
Ha detto che mi ha incontrato per primo, ma era sposato con lei. Hanno avuto figli che l’hanno resa la donna principale, solo io ero l’amore della sua vita.
Non fraintendermi, non c’è stato un giorno in cui ho dubitato che ne avesse un altro, anche dopo che i giorni si sono fatti freddi e ci siamo aggrappati all’amore. Il cuore è un posto stupido, ma comunque non so cosa sia successo o quando sia successo.
La comunicazione si è interrotta e non importa quanto siamo rimasti fedeli alle nostre promesse, non ci siamo attenuti a nulla. Amore, non riesco più a definirlo perché a volte è stupido esserci.
Ci siamo lasciati e due anni dopo abbiamo parlato di nuovo. È come se non ci fossimo mai fermati. A quel punto avevo imparato a conoscere il matrimonio. Mi ha raccontato dei due bambini e di come è andato tutto, ma abbiamo comunque parlato. Di tutto, di tutto e di noi. Oh sì, abbiamo ancora pianificato il futuro che abbiamo immaginato e costruito solo senza figli e matrimoni e, naturalmente, meno notti a casa mia.
Ma sembrava che lei fosse un’altra donna mentre io ero un’altra donna.
Per quanto sembri il cattivo della storia, o possa esserlo, sono felice di accettare il ruolo perché le rende più facile baciare suo marito ogni giorno. È più facile per me coccolarlo come se stesse bene. Ma non dimenticare mai il vero cattivo in entrambe le nostre storie: il burattinaio che tira entrambi i fili: l’uomo che dorme accanto a noi.
