di Dick Westheimer
Nelle settantadue ore prima che scrivessi questa riga,
duecentocinquantuno colpi, novantadue uccisi
in America. Duecentotredici arcieri
con duecentotredici pistole. In settantadue ore.
La litania delle ossa schiacciate è infinita. Elencare
nomi e numeri registrati, nel catalogo
parti del corpo fermate, pelle lacerata,
terrori notturni persi nei sogni dei passanti,
contare le mani spezzate, i pensieri e le preghiere,
il resto di noi ha scosso la testa: è così
che aspetto ha la pornografia: stiamo guardando da lontano
alla carne distrutta, ai sopravvissuti, ai caduti
come oggetti di lussuria selvaggia. Ho torto marcio
per qualcosa che non è morto, guardali come crediti
nello snuff film che guardo a ripetizione, con riproduzione casuale,
ancora e ancora, così insensibile che l’amore non è più un problema.
Ma questo è tutto: l’amore
perso, amore mancante, amore comprato, amore venduto
dal peso di un carro, l’amore visto in TV,
amore che può essere osservato attraverso un cannocchiale
da una pistola. Lo vedo come uno sparatutto, come una redenzione,
e proprio come l’uomo con la pistola, posso distogliere lo sguardo
quando ne ho abbastanza. Ma mai abbastanza.
Ci sono un trilione di proiettili rimasti nel mondo
e abbastanza ira da colpire l’inizio di ciascuno,
e diciassette hanno risieduto negli americani da quando ho iniziato
scrivendo questa canzone. Diciotto. Diciannove. Ventuno.
Dick Westheimer ha, con sua moglie e compagna di scrittura Debbie, vissuto nel sud-ovest rurale dell’Ohio per più di 40 anni. Le sue ultime canzoni sono apparse o saranno pubblicate in Whale Road Review, Minyan, Gyroscope Review, The Banyan Review, Ritual WellE Tagliagole. Il suo debutto Spada in entrambe le mani, Canzoni che rispondono alla guerra della Russia contro l’Ucraina, pubblicato da Sheila Na Gig Books.